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ESTRATEGIA


Consiste en llegar al siguiente viernes.

Consiste en no soñarte y en no escribirte.

Consiste en pensar en todas y cada una

de las mujeres del universo para no pensar en ti.

Consiste en atravesar Pedro Antonio de noche

con vida una vez más.


Consiste en olvidar no sólo tu olor, tus caricias,

tu coño, tu cumpleaños, sino tu dirección postal

y las de tus familiares,

y tu número de teléfono y de tu puto DNI.

Consiste en comer lo estrictamente necesario,

en beber todo lo posible.


Consiste en asumir que ya nadie hay a mi lado,

que ya nadie me ama.

Consiste en darles una paliza a los que dicen

que lo importante es amarse a uno mismo.

Consiste en decirle a la psicóloga

que aún sigo queriéndote.


Consiste en soportar a los poetas.

Consiste en no gritar demasiado

por oscuros callejones inmundos.

Consiste en enterrar 8 mil

trescientos noventa y 5 días

con mis propias manos de uñas mordidas.


Consiste en que hubo nueve musas

en la antigüedad y ya he quemado dos.

Consiste en no culparnos, ni a ti ni a mí.

Consiste en conocer nuevos camellos.

Consiste en no hacer la cama jamás.

Consiste en invocar la amistad de los que quedan.


Consiste en no arañarme con los recuerdos

mientras arranco las zarzas del pasado.

Consiste en que eres una mujer hermosa

a la par que tirana y vengativa.

Consiste en llorar. Maldita sea,

siempre consiste en llorar.


Consiste en que me desengañé

y en dejar de hacernos tropezar una y otra vez.

Consiste en que la Luna aún existe,

y existe el momento en que el Sol se pone,

y no existe Dios, pero sí el jazz, los cafés,

las librerías, y el amor en algún lugar.


Consiste en que me equivoqué,

e hice las cosas desastrosamente fatal

durante décadas, y que al final lo admití.

Consiste en que has perdido el norte

y gran parte de la magna inteligencia

que te hizo única.


Consiste en sentir, pero más en razonar.

Consiste en ser, en la soledad,

y en mi especialidad, que es resistir.

Consiste en creer, consiste en mear

desde Puente Verde mientras el mundo

y la madrugada, mal que nos pese, continúan


cada uno por su lado.

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SÁBADO   Fumando en el césped de Fuentenueva pensando en nuestra historia, en los días que faltan para ir a terapia, en escribir poemas, en Schopenhauer, y en la importancia de los pájaros, que dan pequeños saltos a mi alrededor, y me miran como si fuese un hombre limpio, como tú me miraste algún día.  

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RÍO LARGO   Hoy he de admitir que nuestro río nunca fue muy ancho, ni muy profundo, pero sí muy largo. Solía decirse que en él era muy difícil naufragar, pero yo, lo recuerdas, siempre fui capaz de casi cualquier cosa. Nuestro río no siempre fue un río turbio, un río amargo, un río seco, un río lleno de trastos rotos. Debes saberlo aunque digas que miento. Llegará un día en el que mirarás su cauce y verás pasar todo aquello.  

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HASTA QUE LOS PERROS ME ENSEÑARON A CAZAR   Disculpa que lo deje todo a medias, pero los perros han marcado un rastro y lo he seguido, y encontré un verso, y me he rendido, me he dicho: No puedo seguir más de esta manera, sin mí, sin ti, sin nada de todo aquello hermoso que hay, ni de todo aquello hermoso que fui . Disculpa que lo embarre todo a mi paso; No fue sencillo, tuve que adentrarme por los cauces de los barrancos y por arroyos turbios, tuve que escalar despeñaderos y arrastrarme entre zarzales, tuve que matar esqueletos y chatarra con mis propias manos, tuve que demoler pueblos con esta puta cabeza. No siempre fue agradable, demasiado a menudo careció de sentido, carecí de lluvia, de fe o de esperanza. Demasiado tiempo extraviado el instinto, demasiados kilómetros con las botas puestas, el viento en contra y el puñal por si acaso, para nada. Disculpa toda esta sangre en mi ropa, toda esta mueca de espanto, toda esta demencia: